Je suis sapée comme la belle au bois et ma piaule à les plafonds arche gotique pierres blanches. J'ai quand même gardée mes cheveux bruns Charles Perraux, mais ils traînent par terre. Comme si ma vieille ne me les avais jamais couper garçonne escalier pour cause de buble-gum bizutage indécollable sans chiales tu pisseras moins. J'ai la gueule poudrée comme un neuilléenne qui aurait fêté son balle des débutantes, la face dans un saladier coke, pur comme la neige de ses hivers Courchevelle. Deux soubrettes anachroniques mini-jupette jarretière apparente me caresses la crinière avec du poil de sanglier monté manche de bois. Je mate leurs cuisses roses et ça les fait marrer. J'allais leur brouter le minou quand un son familier me fit tendre l'oreille. "N'entends-je point le vrombissement cyclomoteur du Dominator fidèle destrier de mon tendre prince?". Je bouge ma tignasse dans un éclairage spot "herbal essence", direction fenêtre côté jardin. ET OUi... c'est bien lui. Impeccablement mouler dans son falzar rembourré spéciale bécane. Les reflets scarabées de ces ray ban éclabousse mon visage de tout leur spectre. Evidement mon royal daron veut me maquer avec un autre dauphin bien plus friqué. Mais je ne veux pas, car au couvent on raconte dans les dortoirs que la fortune cache toujours une insuffisance dans le calbar. Dans ma logique le ruiné est donc monté king-sieze. Après une formidable entrée roue avant dans le parc, mon chevalier exécute un magnifique dérapage sur la pelouse taillée parfaite jardin anglais. Je n'ai pas le temps de me retourner que mes copines sont déjà allées chercher la corde de chanvre escape et l'attache déjà à un anneau fixé au mur. Je leur roule des pelles en guise d'adieu et glisse le long de la corde raide. Je suis chaude comme une banane planteur de la goutte d'or. Je ne sais pas comment, mais je finis ma chute emmêler dans la ficelle façon bondage. Jupe retrousser décolleter serré. J'étouffe désirable paquet offert. M.D.M* me saute dessus comme un taureau de saillie. La sagesse des soeurs ne trompe jamais.

"HO ma Dame, ho ma dame, oh oh madame, madame... ?"

J'ouvre les yeux sur une vue brouiller lendemain de cuite, mais ce n'est pas encore le matin. Le terrain est vague et un gentil petit marocain me regarde l'air terrifié. Oui ça va. Enfin je crois. J'ai froid et mal au cul. Machinalement je me frotte les cuisses histoire de me réchauffer. Hurlement strident. J'ai quelques flashes, la nausée et les mains poisseuses de merde, de sang et de foutre non-identifier. Soirée Bulex, picole mère célib en goguette et non t'as une sale gueule je ne baiserais pas. Quel verre ? Qui ? Combien ? Quelle heure il est ? Il est où mon string ?

*M.D.M: Maladie Diurne Métabolique